«Поздно уж,
милая, поздно… усни:
это обман…
Может быть,
выпадут лучшие дни.
Мы не увидим их…
Поздно… усни…
Это – обман».
Ветер холодный
призывно шумит,
холодно нам…
Кто-то, огромный,
в тумане бежит…
Тихо смеется.
Рукою манит.
Кто это там?
Сел за рекою.
Седой бородой
нам закивал
и запахнулся в
туман голубой.
Ах, это, верно,
был призрак ночной…
Вот он пропал.
Сонные волны
бегут на реке.
Месяц встает.
Ветер холодный
шумит в тростнике.
Кто-то,
бездомный, поет вдалеке,
сонный поет.
«Всё это бредни…
Мы в поле одни.
Влажный туман
нас, как
младенцев, укроет в тени…
Поздно уж, милая,
поздно. Усни.
Это – обман…»
Март 1901
Москва