Мы убиваем гения
стократно,
Когда рукой его убивши
раз,
Вновь затеваем скучный
наш рассказ,
Что нам мечта чужда и
непонятна.
Есть в мире розы. Дышат
ароматно.
Цветут везде. Желают
светлых глаз.
Но заняты собой мы
каждый час,
Миг встречи душ уходит
безвозвратно.
За то, что он, кто был и
горд, и смел,
Блуждая сам над
сумрачною бездной,
Нам в детстве в душу
ангела напел, –
Свершим, сейчас же, сто
прекрасных дел,
Он нам блеснет улыбкой
многозвездной,
Не покидая вышний свой
предел.