М. Н<овицкой>
Альбомы нынче стали
редки –
В листах, исписанных
пестро,
Чертить случайные
виньетки
Отвыкло беглое перо.
О, Пушкинская легкость!
Мне ли,
Поэту поздних дней,
дерзать
Словами, вместо
акварели,
Ваш милый облик
написать?
Увы! Улыбчивые щеки,
Веселый взгляд и детский
рот
С трудом ложатся в эти
строки...
И стих мой не передает
Веснушек, летом
осмугленных,
Ни медных прядей в
волосах,
Ни бликов золота в
зеленых,
Слегка расставленных
глазах.
Послушливым и
своенравным
В зрачках веселым
огоньком
Вы схожи и с лесным зверьком,
И с улыбающимся фавном.
Я ваш ли видел беглый
взгляд,
И стан, и смуглые колена
Меж хороводами дриад
Во мгле скалистых стран
Пуссена?
И мой суровый Коктебель
Созвучен с вашею
улыбкой,
Как свод руин с лозою
гибкой,
Как с пламенем зари –
свирель.
<Июль> 1912
Коктебель