В час, когда гений
вечерней прохлады
Жизнь возвращает
цветам,
К Озеру Снов, по
знакомым тропам,
Медленно тянутся гады.
Там они, в ясной и чистой
тиши,
Водят круги
омерзительной пляски,
Правят под месяцем
липкие ласки,
Слизью сквернят
камыши.
В жуткой тревоге
святые виденья
К небу восходят, как
белый туман;
Сны мои черны, –
и снова я пьян
Мутным вином
искушенья.