Когда твердят, что
солнце – красно,
Что море – сине, что
весна
Всегда зеленая, –
мне ясно,
Что пошлая звучит
струна…
Мне ясно, что
назвавший солнце
Не иначе, как красным,
туп;
Что рифму истолчет:
«оконце»,
Взяв пестик трафаретных
ступ…
Мне ясно, что такие
краски
Банальны, как
стереотип,
И ясно мне, какой
окраски
Употребляющий их
«тип»…
И тем ясней, что
солнце – сине,
Что море – красно, что
весна –
Почти
коричнева!.. – так ныне
Я убеждаюсь у окна…
Но тут же слышу голос
бесий:
«Я вам скажу, как
некий страж,
Что это ложный миг
импрессий
И дальтонический
мираж»…
1918