О каждом новом свежем пне,
О ветви, сломанной
бесцельно,
Тоскую я душой
смертельно,
И так трагично-больно
мне.
Редеет парк, редеет
глушь.
Редеют ёловые кущи…
Он был когда-то леса
гуще,
И в зеркалах осенних луж
Он отражался исполином…
Но вот пришли на двух
ногах
Животные – и по долинам
Топор разнес свой гулкий
взмах.
Я слышу, как, внимая
гуду
Убийственного топора,
Парк шепчет: «Вскоре я
не буду…
Но я ведь жил – была
пора…»
1923
Toila