Июльская гроза, шумя,
прошла.
И тучи уплывают полосою.
Лазурь неясная опять
светла...
Мы лесом едем, влажною
тропою.
Спускается на землю
бледный мрак.
Сквозь дым небесный
виден месяц юный,
И конь все больше
замедляет шаг,
И вожжи тонкие дрожат,
как струны.
Порою, туч затихнувшую
тьму
Вдруг молния безгромная
разрежет.
Легко и вольно сердцу
моему,
И ветер, пролетая,
листья нежит.
Колеса не стучат по
колеям.
Отяжелев, поникли долу
ветки...
А с тихих нив и с поля,
к небесам,
Туманный пар плывет,
живой и редкий...
Как никогда, я чувствую
– я твой,
О милая и строгая
природа!
Живу в тебе, потом умру
с тобой...
В душе моей покорность
– и свобода.
1897