Предутренний месяц на
небе лежит.
Я к месяцу еду, снег
чуткий скрипит.
На дерзостный лик я
смотрю неустанно,
И он отвечает улыбкою
странной.
И странное слово
припомнилось мне,
Я все повторяю его в
тишине.
Печальнее месяца свет,
недвижимей,
Быстрей мчатся кони и
неутомимей.
Скользят мои сани
легко, без следа,
А я все твержу:
никогда, никогда!..
О, ты ль это, слово,
знакомое слово?
Но ты мне не страшно,
боюсь я иного...
Не страшен и месяца
мертвенный свет...
Мне страшно, что страха
в душе моей нет.
Лишь холод безгорестный
сердце ласкает,
А месяц склоняется – и
умирает.
1893