Д. П. С.
Она никогда не знала,
как я любил ее,
как эта любовь пронзала
все бытие мое.
Любил ее бедное платье,
волос ее каждую прядь...
Но если б и мог сказать
я –
она б не могла понять.
И были слова далеки...
И так – до последнего
дня,
когда в мой путь
одинокий
она проводила меня...
Ни жалоб во мне, ни
укора...
Мне каждая мелочь
близка,
над каждой я плачу,
которой
касалась ее рука...
Не знала – и не узнает,
как я любил ее,
каким острием пронзает
любовь – бытие мое.
И, может быть, лишь
оттуда, –
если она уж там, –
поймет любви моей чудо
она по этим слезам...
Май 1920
Варшава