Есть светлая радость под
сенью кустов
Поплакать о прошлом
родных берегов
И, первую проседь
лаская на лбу,
С приятною болью пенять
на судьбу.
Ни друга, ни думы о
бабьих губах
Не зреет в ее
тихомудрых словах,
Но есть в ней, как
вера, живая мечта
К незримому свету
приблизить уста.
Мы любим в ней вечер,
над речкой овес, –
И отроков резвых с
медынью волос.
Стряхая с бровей своих
призрачный дым,
Нам сладко о тайнах
рассказывать им.
Есть нежная кротость,
присев на порог,
Молиться закату и лику
дорог.
В обсыпанных рощах, на
сжатых полях
Грустит наша дума об
отрочьих днях.
За отчею сказкой, за
звоном стропил
Несет ее шорох
неведомых крыл…
Но крепко в равнинах
ковыльных лугов
Покоится правда
родительских снов.
<1917>