Цвети, душа, пока не сжаты
Зной
дней отбывшие поля, –
Пока
не плачет боль утраты,
Как
зов бездомный журавля…
А
там, в угрюмый час ущерба,
Сквозным
скелетом встанет верба
Средь
пустоши без рубежа,
Где
лишь протянется межа,
Шурша
редеющей щетиной
И
раня слух, волнуя кровь –
Средь
мертвой чащи вновь и вновь
Зловещим
звоном крик совиный
При
бледном зареве луны
Пронзит
пустынность тишины.