Когда мерцает в дыме сел
Сверкнувший синим
коромысел,
Проходит Та, как новый
вымысел,
И бросит ум на берег
чисел.
Воскликнул жрец: «О,
дети! дети!»
На речь афинского посла.
И ум, и мир, как плащ,
одеты
На плечах строгого
числа.
И если смертный морщит
лоб
Над винно-пенным
уравнением,
Узнайте: делает он, чтоб
Стать роста на небо
растением.
Прочь застенок! Глаз не
хмуря,
Огляните чисел лом.
Ведь уже трепещет буря,
Полупоймана числом.
Напишу в чернилах: верь!
Близок день, что всех
возвысил!
И грядет бесшумно зверь
С парой белых нежных
чисел!
Но, услышав нежный гомон
Этих уст и этих дней,
Он падет, как будто
сломан,
На утесы меж камней.
21 августа 1915
Палэ-Рояль